L Natal ye berdade

[La cámara de Bila Rial eiditou - an pertués i an mirandés - dues crónicas de l grande scritor A. M. Pires Cabral, de trés que fúrun por mi traduzidas. L outor dou-me outorizaçon para publicar la crónica que nun puodo salir nesse lhibrico de la Cámara. Eiqui se deixa essa crónica. Mais ua beç, ye ua honra tener l nome de A. M. Pires Cabral associado a la lhéngua mirandesa.]

“Cumo la família ye berdade!” - sclama Fernando Pessoa, esse mesmo, nun de ls muitos poemas al modo tradecional que el mos deixou. L poema esse, melancólico cumo le cumben a un home solo, ye un poema de Natal. Por esso acrecento you: “I cumo l Natal tamien ye berdade!”

Al modo que abançamos ne ls anhos, bamos-mos cada beç dando mais de cuonta de que l Natal ye mesmo berdade. Nun me refiro al Natal na sue dimenson stórica, quier dezir, al nacimiento de Jasus. De la berdade desse Natal nunca dubidei, nien me fui perciso dubidar. Falo mais de l Natal cumo quadra que faç oupir ls sentimientos i atitudes de armandade, harmonie, amor – cousas todas que, al lhargo de l restro de l anho, ándan tanta beç arredadas de la nuossa relaçon cun l próssimo. I tamien al Natal cumo spácio de fantesie i marabelhoso, de tradiçones cargadas de sabor que solo fáien sentido... porque ye Natal.

Quiero pensar subre la rezon de ser destas cousas i debrebe çcubro que, pul camino de la reflesson, nun chego alhá, a la sue eisséncia. I tengo de tomar outros atalhos: ls de la eimoçon, de l sentimiento, de la suidade – ásparos atalhos para quien s’afizo a reduzir la bida a squemas lógicos, mas que lhieban a sítios bien mais acunchigados do que l camboio de la rezon tirana pul sou camino streito.

A las bezes estas cousas sínten-se melhor nas pequeinhas cousas, na scalada a que le chamarei, cun esta mie manha para oumentar palabras (nien siempre outorizadas pula sunsateç lhenguística), microbibencial. Assi me passou astanho, lhougo splicarei cumo: senti çtintamente la berdade de l Natal. L peso sutiblíssemo de la tradiçon. L ampunderable ancanto de la quadra. I, al alrobés de la mie costielha racionalista, quedei feliç cun esso.

Astanho, 1990, decediu-se democraticamente acá an casa lhebar un cachico mais a rigor las bielhas questumes de l Natal. Cumo tal, las torreijas (que yá uns anhos que nun se fazien, puis naide las quemie i quedában na trabiessa a fazé-se bielhas, a secá-se cumo fruito a que nun se le chega a la punta de riba de l’arble i a dá-le fastiu a todo mundo) tornórun a la mesa. I – por Dius! – quemírun-se i soubírun bien! I habie nesse sabéren bien a modo un castigo por las habermos zarredado, sacado de l sítio que acúpan zde yá muitá na mesa stramuntana de l Natal. Nunca mais, anquanto fur bibo, faltaran las torreijas ne l miu Natal.

Quérgan ou nun quérgan, esta reçcubierta de las torreijas fui para mi un mistério an que la rezon nun mete diente. Outro mistério, bien mais cerrado, fui ber l miu filho mais nuobo – que le ten un fastiu ambencible a todo quanto seia granadura i berduras, mesmo culas mies práticas pacientes subre fibras i ácido fólico – quemer a grandes garfiadas la berça de trochos de la cena! L Natal fizo eiqui mais un de ls sous pordígios. I por esso porclamarei siempre, a la moda de Fernando Pessoa, que l Natal ye ancuntestablemente berdade.

Apuis hai outras cousas, outras manifestaçones i probas de la berdade de l Natal. Hai la lhembráncia de ls muortos, que mos bejita mais delorida do que nunca, mos lhieba a la nineç, an que anriba la mesa habie torreijas i, a la cena, berças de tronchos. Mas nun quiero ir agora por esse camino: ye deloroso demais i l Natal quier-se ua fiesta.

“Natal. Na porbíncia neba... “ – diç Fernando Pessoa a abrir l tal poema. Astanho nun neba, que la meteorologie ye slúbia a las porfecies de ls poetas i a las tradiçones de l calendairo. Mas chuobe. Chuobe, i l’auga sembra anquietaçones na Régua, na zona de la Ribeira de l Puorto, ne l Ribateijo... Que Natal ha de tener aqueilha gentica! Mas leio ne l Jornal de Notícias que, ne l Areinho (un de ls sítios mais agarrados pulas mundiadas), nun bai a faltar la cena de Natal! Lhoubado seia Dius! I lhoubado seia l Natal, que assi le ganha a la traigédia i a la zgrácia i ben a reclamar i a tener, cun la lhebeza i fuorça de las cousas sprituales, l sou campo ne ls coraçones desta giente subressaltada.

Se nien mundiadas nien guerra le subírten al Natal – l que bai a quedar? L miu ceticismo nó, que yá dou cun el an tierra, por bias de las torreijas i de las berças de tronchos.

L Natal ye mesmo berdade.

A. M. Pires Cabral, Na Província Neva (Crónicas de Natal). 1997

Traduçon de Amadeu Ferreira

[an pertués:

O NATAL É VERDADE

“Como a família é verdade!” ― exclama Fernando Pessoa, ele-mesmo, num dos muitos poemas de pendor tradicionalista que nos deixou. O poema em causa, melancólico como convém a homem solitário, é um poema de Natal. Por isso acrescento eu: “E como o Natal também é verdade!”

À medida que avançamos nos anos, vamo-nos cada vez dando mais conta de que o Natal é de facto verdade. Não me refiro ao Natal na sua dimensão histórica, isto é, ao nascimento de Jesus. Da verdade desse Natal nunca duvidei, nem me foi preciso duvidar. Refiro-me antes ao Natal como quadra potenciadora de sentimentos e atitudes de fraternidade, harmonia, amor ― coisas todas que, ao longo do resto do ano, andam tantas vezes arredadas da nossa relação com o próximo. E também ao Natal como espaço de fantasia e maravilhoso, de tradições carregadas de sabor que apenas fazem sentido... porque é Natal.

Quero reflectir sobre a razão de ser destas coisas e breve descubro que, pelo caminho da reflexão, não chego lá, à sua essência. E tenho de tomar outros atalhos: os da emoção, do sentimento, da saudade ― ásperos atalhos para quem se afez a reduzir o mundo e a vida a esquemas lógicos, mas que levam a lugares bem mais aconchegados do que o comboio da razão tirana pela sua via estreita.

Às vezes estas coisas sentem-se melhor nas pequenas coisas, na escala a que chamarei, com esta minha balda para criar palavras (nem sempre autorizadas pela sensatez linguística), microvivencial. Assim me aconteceu este ano, logo explicarei como: senti distintamente a verdade do Natal. O peso subtilíssimo da tradição. O imponderável encanto da quadra. E, à revelia da minha costela racionalista, fiquei feliz com isso.

Este ano, 1990, decidiu-se democraticamente cá em casa levar um pouco mais a rigor os velhos usos do Natal. Por exemplo, as rabanadas (que já havia uns anos que não se faziam, pois ninguém as comia e ficavam na travessa a envelhecer, a mirrar como fruto inacessível em topo de árvore e a meter fastio a toda a gente) voltaram à mesa. E ― por Deus! ― comeram-se e souberam bem! E havia nesse saberem bem uma como punição por as termos banido, desalojado do lugar que ocupam desde tempos imemoriais na mesa trasmontana do Natal. Nunca mais, enquanto for vivo, faltarão as rabanadas no meu Natal.

Quer queiram quer não, esta redescoberta das rabanadas foi para mim um mistério em que a razão não mete dente. Outro mistério, bem mais cerrado, foi ver o meu filho mais novo ― que dedica um fastio invencível a tudo quanto sejam legumes e verduras, não obstante as minhas prédicas pacientes sobre fibras e ácido fólico ― comer a grandes garfadas a couve troncha da ceia! O Natal operou aqui mais um dos seus prodígios. E por isso proclamarei sempre, parafraseando Fernando Pessoa, que o Natal é incontestavelmente verdade.

Depois há outras coisas, outras manifestações e provas da verdade do Natal. Há a memória dos mortos, que nos visita mais pungente do que nunca, nos remete à infância, em que sobre a mesa havia rabanadas e, à ceia, couve troncha. Mas não quero seguir agora por esse caminho: é doloroso demais e o Natal quer-se festa.

“Natal. Na província neva...” ― diz Fernando Pessoa a abrir o tal poema. Este ano não neva, que a meteorologia é relapsa aos vaticínios dos poetas e às tradições do calendário. Mas chove. Chove, e a chuva semeia inquietações na Régua, na zona ribeirinha do Porto, no Ribatejo... Que Natal há-de ter aquela gentinha! Mas eis que leio no Jornal de Notícias que, no Areinho (um dos locais mais atingidos pelas cheias), não vai faltar a ceia de Natal. Louvado seja Deus! E louvado seja o Natal, que assim triunfa sobre a tragédia e a adversidade e vem reclamar e obter, com a leveza e força das coisas espirituais, o seu lugar nos corações desta gente sobressaltada.

Se nem cheias nem guerra prevalecem contra o Natal ― o que prevalecerá? O meu cepticismo não, que já deu consigo em terra, por via das rabanadas e da couve troncha.

O Natal é mesmo verdade.]

A. M. Pires Cabral, Na Província Neva (Crónicas de Natal). Vila Real, 1997