Mesmo que yá sinta l Setembre...

Entra-me la Primabera pula jinela
benida de l jardin pintado de quelores,
flores de glicínias, goibos,
jasmin i laranjeira,
cultibadas cun amor,
regadas cula chuba,
misturando sous oulores.
Por eilhes sou lhebada an suonhos
para jardines lungísssemos,
secálha de la Babilónia,
tales i quales,
adonde t'ancuntrei
i te perdi.

Querie falar-te de Primabera,
doce, a zlizar ne ls peitos
cun oulor a pan caliente i maresie;
i de las juras d'amor
de ls reissenhores
que na arble cántan
i se béisan
cuntinando siempre la melodie.

Querie falar-te de la Primabera
que bi nacer ne ls uolhos de la gaibota
i de ls corales
qu'abrigan peixes
cumo tu ambergonhados
quando,
naquel die al mirar l mar
you pensei ne l'ouceano
biajante ls tous uolhos.

Querie falar-te de la Primabera
qu'un die me naciu an Abril
i me fizo lhibre;
de la cançon,
poema a cheirar a crabos
a crecer nun jardin,
funtaninas de suonhos a medrar,
regados to ls dies.

Querie falar-te de la Primabera
chupada an cada morangano,
an cada nubre ancastelhada;
de la ánsia de la nun perder
nun sentir de beisa-flor,
a chuchar l nétar
dua flor perfumada.

Querie falar-te de Primabera
mesmo que yá seia Setembre...