Sou un libro

Sou un libro abierto
De fuolhas screbidas
A tinta fuorte
Amarelhecidas
De frente assumidas
Nunca letra muorta.
A tinta quelorida ou negra
Que amporta?

Ne las pormeiras fuolhas, l anfáncia
Escribidas na piedra ou an fuolhas de milho
Antre jogos de ninos
I oulores de scoba i tomilho.

Seguiran-se outras i tantas
Antre suonhos i deber
De tantas nien you sei quantas
Amontonórun-se las letras
I las palabras an cascata
Stán alhá todas,
Podeis crer.

Ls fuolhas
Brancas i eimaculadas
Que cun la bida,
Inda nun screbi
Tan singelas i amadas
Olhan para mi
I nun scachonar de suonhos
I eimoçón
Quieren bolsear-se
De letras
De sabedorie
De gusto po la bida
Sentida
Cun amor i peixón.
I de quimeras, porquei nó?