Apuis que scapeste nunca mais las grietas scabadas ne ls mius lábios curórun, de tan secos, nunca mais ls mius uolhos spelhórun ua eimage de breton an flor, de tan loinge l mirar.
Era
Setembre cumo se fusse Outubre. Nun mos quedou tiempo para acabar de
bendimar
de la boca todas las ubas de la binha, para sorber todo l mosto a
arramar, para chupar l sumo todo.. Era tiempo de colheita de beisos retesados ne ls cestos a pingar.
Nistante
será Outubre, seran
nubres chenas d´auga,
pormeiros borrascos que fágan nacer ls suonhos sumiados,
scarabanadas
a molhar sien séren speradas
i, na Primabera hán-de ondiar, an Júlio seran grano,
multeplicados.
Éran
tan biciosas las palabras que de l coraçon mos salien, éran tan
berdadeiras las risadas que mos amboubában, tan amerosos ls bestidos
que bestidos mos çpien l mirar, tan fresca la naciente que mos
sastifazie l querer!
Era
Setembre, quaije que Outubre, tiempo de colher frutos i, assi mesmo,
era tiempo an que fumos capazes de fazer poda, anxertie, poner
jardins, amprenhar
flores, ferber
mostos,
licores, porba de binos, abrolhar cebolhicas, ramos de flores.
Era l tiempo an que todo se passaba antre un i outro berso. Bondaba mirar i l poema nacie. Ls poemas florien i las grietas nun dolien.
Apuis scapeste de l camino i broça fui anchindo las baletas.
