Mie ourbalheira de Agosto

Sien l'ourbalheira de Agosto nun sei tornar al sítio de adonde bin;
fai-me falta l carreiron de l'ourbalheira tirada puls mius passos,
nos cerrados por segar,
retratos a quelores que guardo an sal,
an cámara scura, acamados an bolsicas de farrapos,
anrebulhados an colares de primaberas i campaninas,
anfilados an filicos brancos...
Perciso de ls carreirones feitos na ourbalheira,
cumo se fússen filos deixados nun labirinto para me agarrar i salir,
filicos de capulhos de bichos de seda,
bien finos i a relhampar, cun cheiro a moreira, a la mie moreira, a moras…
Mas, neste labirinto nien tengo un filo,
andeble que seia,
que ancarrapite por mi cumo un freijoneiro na rodriga
i me ansine la salida…
la salida desta zerto,
an que an miraiges me zouriento i me perdo.
Tengo secura ne ls uolhos por falta de la ourbalheira de Agosto.
Quiero drumir al relento,
sien benairos que me prénden i me tíran l mobimiento;
sien sieiro que me seca ls uolhos, la boç;
sien este zerto an que me anróscan i me fai grietas.
Ah, siempre este zerto…
Quiero drumir na yerba fresca, a oulhar las streilhas,
cuntá-las i drumir cun eilhas.
Tirai-me deiqui, deste cuorpo zidratado,
deste coraçon amargurado i a sangrar,
deste poço scuro adonde la mie alma se stá a afogar,
sien cigonhal, sien nória pa la puxar…
Ah, mie ourbalheira de Agosto!...
Miu riu de lhágrimas doces!...