…de la redadeira metáfora

Poderie dezir-bos quien fui, quien quiero ser, mas nesta hora, neste sfregante an que scribo, hai l'agora i agora nada mais sou que las letras qu'eiqui deixo, nesta squina de casa, nesta squina de fuolha branca straformada nua pantalha frie i ancapaç de bos fazer chegar l miu perfume, de bos amostrar las lhágrimas nas manchas marcadas pula tinta sborratada ne l papel, de bos fazer sentir l ameroso de l papel de seda, de bos fazer chegar l sonido de las fuolhas a passar antre ls dedos, ua atrás de l'outra, culas lhetras a caras a la mano squierda porque solo assi quedaran amanhadas para meter ne l'ambelope. Pouco bos amostra la pantalha cun sue friaige natural...
Eiqui, neste grano d'arena adonde me sento, sou l que quedou de l poema que l poeta me dedicou. Li-lo i reli-lo, birei-lo i birei-me d´alrobés i a el de piernas parriba, para ber se l´antendie to las metáforas. Parei na redadeira... i, nun fui capaç!...
Culas manos a tembrar deixei caer l poema al riu, alhá ambaixo, ne l sítio an que las faias dán muita grima. Alhá se scapou l poema cula metáfora birge, adonde la mie alma nun fui capaç d'antrar.
Fugiu-me cul que resta de mi metido nua metáfora que l'auga de l riu sborratou i que jaç ne l fondo de l mar, ambuolto an oucas berdes, arrolhado por cada balanciar de las óndias, até que un die sala, agarrado a un remo dun pescador.
Hei-de quedar na ansustentabelidade de la redadeira metáfora, para me sintar nua sílaba de l poema!