Quando te aro,
tierra,
acarinas-me an poesie.
Tierra arada, sós poesie:
an cada yerba malina
arrincada de l tou bientre,
an cada xeixo a rodar pal suco,
an cada pormessa de fruito,
an cada cheiro de flor
que an ti eirá a nacer,
an cada pinga de chúbia a antrar,
an cada sprança a medrar.
Quando t´aro renaço,
porque al topar-te rejubeneço
i, nun te digo mintira
quando te cunfesso
que siempre m´agrada topar.
Tierra arada, miu mar!
4 comentários:
báh Delaide tenes ne l retrato uas cepas para scabicar, haber se le agarras uas guinchas i apuis te botas a scarbar las cepas.
Gostei de l teu poema! Bota-le siempre.
Beisos,
Se m´apongo!, nien te digo nien te cunto...
Bs
Scabicar!
Faç calhos nas manos, nun ye cousa para giente de cidade...
:)
Á Almendra!
Quien ye de cidade? Scaboucar cumo you digo fai bien i apuis tener huorta urbana stá a pegar moda.
A ber se ls ninos tórnan a saber que las nabiças médran na tierra i ls uobos nun se crían ne ls supermercados...
Bá!, bai a ber se las fabas yá nacírun an beç de andares agarrado a este chaço de cumputador!
Ls mius antremoços yá dében de star grandes para apuis adubar la tierra i las fabas hán-de yá star a querer salir, alhá parende, an San Lhourenço.
Até lhougo.
Un beisico
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