Que biento ye este
Que ye aire i más nada…
Ye un aire sieiro
De baixo i de riba
De la dreita i de la squierda
I de todos ls lhados.
Apuis remolina
Pior que tornados.
Que aire ye este
Que l paíç ancendeia.
Hai lábios ressequidos
Hai fridas abiertas
Hai pieles
Que de tan stonhadas
Yá abrírun grietas.
Que aire ye este
Que todo arrebenta.
Hai raibas abiertas
Benas rebentadas
Dun paíç sangrado.
Hai nubres que bólan
Felizes an beilado.
Hai nubres que ansáian
L triato no tablado.
Que ye aire i más nada…
Ye un aire sieiro
De baixo i de riba
De la dreita i de la squierda
I de todos ls lhados.
Apuis remolina
Pior que tornados.
Que aire ye este
Que l paíç ancendeia.
Hai lábios ressequidos
Hai fridas abiertas
Hai pieles
Que de tan stonhadas
Yá abrírun grietas.
Que aire ye este
Que todo arrebenta.
Hai raibas abiertas
Benas rebentadas
Dun paíç sangrado.
Hai nubres que bólan
Felizes an beilado.
Hai nubres que ansáian
L triato no tablado.
4 comentários:
Gustei de ler Delaide, porque tamien me pregunto: que biento ye este...
bs.
A.
Anté un queda meio anregelado...
Bs,
Delaide
Al ler esta poesia, até parece que quedei cum mas friu que tenie!... Recolando uns 50 anhos, naqueilhes imbernos brabos del nousso praino, cul friu que fazie, las oureilhas çfolhabam-se,la cara scachaba-se i los dedos ancaramunhabam-se, mas todo esto mos oubrigaba a "correr para calcer" i a quedar mas saudables i registentes.
Gustei desta lumbrança.
Júlio
Eran brabos ls aires que mos anchien de frieiras i mos ponien las moncas cun carambelo.
Son piores estes aires de que you falo que todo strampalhan i çfázen...
Bs
Delaide
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